Se eu apenas pudesse me manter sóbrio eu me lembraria o por quê

As paixões não têm o mesmo sabor. São breves, são loucas, são tantas e, entretanto, não chegam aos pés de um grande amor. Esse sim, eterno. Esse sim, dócil. Esse sim, fértil.

Ela então apagou seu último cigarro com a naturalidade de quem está acostumada a enterrar os primeiros amores. Rasgou os meus contos ainda não escritos e escreveu no espelho, com a delicadeza de uma mão trêmula, "eu te amo tanto que prefiro não te estragar. Adeus".

Só de pensar: sufoco-me, entorno o café, pago a conta e apago nosso amor que eu jurava completo nesse texto inacabado.

Dos meus amores mal-resolvidos guardo boas lembranças e algumas cartas inacabadas.

 Dos meus amores mal-resolvidos guardo todos os cigarros que eu nunca quis fumar e todas as palavras que preferi não mencionar. Guardo os poemas nublados assim como o céu incompreendido. Guardo também pequenas fobias e grandes oportunidades perdidas. Dos meus amores mal-resolvidos guardo a melancolia de uma manhã chuvosa de Domingo e a raiva de uma tarde ensolarada de Segunda. Guardo as roupas, os cheiros, os hábitos e um bocado de boas risadas. Mas não quero rir agor

 Dos meus amores mal-resolvidos guardo quase tudo menos as mágoas porque sei que são eles que me guardam dia e noite e me aguardam noite e dia como se, um dia ou uma noite qualquer, eu fosse tentar resolvê-los.

"não que não faça mais sentido, só resolvi deixar pra lá alguns abraços, corações partidos e alguns costumes que não vou guardar

Às vezes, distanciar alguém é torná-lo mais seu.

Eu já vi o mundo desabar tantas vezes que, às vezes, parece que o mundo foi feito mesmo para gente se desfazer

É que eu já vi a morte desabar tantas vezes que, às vezes, amar não me parece tão ruim assim. É que eu já vi o amor desabar tantas vezes que, às vezes, morrer não me padece tão ruim assim.

Esse a fim de comparar o amor com a dor da perda, porque tudo se perde no complexo sentido de existir o que se herde da vida, oprimida pelo vasto intuito de ser (vivo ou morto, amado ou sofrido).

 Eu perdoei loucamente todos os seus pecados: um por um, dores por dores, sentimentos por sentimentos.

Um poema é o próprio abandono descrito em versos, diversas vezes.

Talvez por isso nada lhe emocione mais: nem o piano que toca algumas notas de jazz, nem o coração em guerra que, no peito, hasteia uma bandeira de pa

Talvez por isso nada lhe interesse mais: nem as cartas nem as caras de amor. Todas elas são ridículas, já dizia o poeta, todas elas são partículas de sentimento que não insiste mais… 

Uma sombra precisa de luz para ser viva. Um amor precisa de vida para reluzir. Eu preciso de ambos para existir.

E se você foi covarde, tudo bem… Todo mundo tem suas fraquezas. Nem todo mundo aguenta ser feliz. Eu também preciso de uma Trégua…

 E não fumasse só por se achar bonita em uma fotografia em preto e branco. Eu prefiro encontrá-la mil vezes no desespero de quem ri sozinho em medo e pranto; e amá-la, assim, para sempre e tanto…

Tudo se tornou delicado demais para ser dito, sentido. 

tudo parece romper a qualquer momento, a qualquer palavra, a qualquer gesto. Tudo passou a ser um eterno desconforto.

A vida é uma imensa página em branco.

ainda que triste, é amor

 Talvez o sol também tenha sentido sua falta naquela manhã e lembrou de quando você ainda reluzia bem perto das outras estrelas – aquelas mesmas estrelas que se acovardaram perante o amor e preferiram brilhar sozinhas e distantes como são as paixões. 

Você seria mais feliz se não precisasse dos meus dentes para arrancar sua dor, se não dependesse dos meus versos para acalmar a folha em pranto, se não precisasse dos meus dedos para fincar sua alegria nesses lábios finos, e deixar as lágrimas engrossarem pros lábios de lá?

Eu seria mais fraco ou talvez menos franco se aceitasse o seu amor como amor e não como pranto. 

Eu acredito no impossível e nessas coisas que você chama de milagre. Eu sobrevivi a vários milagres: suportar tua ausência é um milagre, secar mil lágrimas é um milagre, viver de poesia é um milagre, um poeta é um milagre, o amor… não!

E não só risse para afastar o desespero. E não sorrisse para fingir que o amor te alegra. E não sumisse por temer o que te espera. E assumisse que o que já fomos, já era. E na mesmice dos nossos desencontros, eu me encontro completamente indiferente ao que você sente

 Pra onde vão os nossos silêncios quando deixamos de dizer o que sentimos?

poesia é fuga de quem foge de cima de si
e na fuga deixa escapar
as palavras mais doídas, mais moídas, mais bonitas…

Ora,
vejo as horas apenas passarem, (que oração?)
sem querer debater com o tempo por que ele ainda vive com mania de me privar da sua companhia. 

Estamos hospedados um no vazio do outro.

É nesse exato momento, quando a caneta perfura delicadamente a brancura da página e começa a despertar as palavras adormecidas dentro de nós que eu me sinto mais humano, ou menos patético.

doce e triste – como são os sonhos dos que amam e não encontram ninguém para se entregar.

só você entende meus poemas

 A arte é movida de corações partidos.

embriagando-me com o álcool da sua saudade e lembrar que você é feita com alto teor de ausência

 não parei para reler o conteúdo destas páginas que outrora estariam em branco, mas que de agora em diante estão coloridas, e elas têm a sua cor, e elas têm a sua dor, e elas têm o seu odor.

E quem ama, não ama perdidamente porque quer: ama essencialmente porque precisa se encontrar

nada nem ninguém capaz de entender o silêncio dos meus poemas com a mesma delicadeza dos seus olhos.

E eles nunca se fecham porque precisam de vida para morrer, e também precisam se alimentar dessa poesia para continuar a brilhar e a sentir saudades e a mentir verdades.

Saiba que também não sei muito bem o que pode sair da boca e dos poros e das mãos e dos olhos de um homem de carne e osso e sangue e sonhos que se permite acreditar na realidade de vez em quando. E mesmo que nada faça sentido. E mesmo que eu não consiga me expressar com as palavras certas. 

Não vai ser hoje que você vai abraçar todo mundo que ama, realizar todos os sonhos do mundo. Não vai ser hoje que você vai dizer todos os seus silêncios, silenciar todas suas ofensas. Não vai ser hoje que você vai idolatrar todos os seus inimigos, culpar todos os seus amigos. Não vai ser hoje que você vai se despedir de todos os seus amores, de todas as suas imbecilidades.

 Repito: não vai ser hoje que você vai mudar o seu mundo. Ele está mudando o tempo todo desde ontem. Ele mudará o tempo todo até amanhã



 Eu vou estar em algum lugar entre aqui e Paris. Provavelmente em Paris. Lá é mais fácil sofrer – tomando um chá de camomille às dez da manhã, entre um bonjour e um je t´aime – sem soar estranho, sem parecer arrogante.

a certeza de que tudo o que escrevi até ontem foi para que hoje o dia nascesse mais colorido e a noite dormisse mais sonhada.

Queria poder te amar além das palavras, além dessas palavras.

 A dor é sempre interna. Você é o seu mapa de dor.

Sua ausência é inteiramente completa. Sua presença é quem está aos pedaços.

 E morrer não é não mais respirar: é não querer enxergar a beleza da vida

E para isso não é preciso de olhos, de visão: sonhar é a mais bela forma de ver o mundo.

 Eu conheci os seus olhos: eu estive no seu mundo.

vi também que o amor é um ponto distante no universo onde cabe tudo e nada cabe, onde os sonhos se comprimem em alguma realidade distante e tão próxima de nós e nos curam de todas as dores que insistem em nos fazer sangrar.

 E, pode ter certeza, o poderia ter sido sangra muito mais do que o não foi.

Você não merece – nunca mereceu – um pingo da minha dor, um pingo da triste chuva, sequer mereceu um domingo de alegria e sol.